Внук спросил однажды деда:
«Что такое, дед, победа?»
Дед вздохнул и вспомнил бой:
Посвист пуль над головой,

Взрывы бомб и вой снарядов,
Что ложатся где-то рядом.
Душу, что ушла аж в пятки,
И игру с судьбою в прятки:

«Повезёт, не повезёт,
Может, это мой черёд?»
А потом: «Ура! Вперёд!»,
И в ушах звенит, ревёт

Злость и ненависть: «Ну, гады!..»
Посла боя, как награда,
Чтоб расслабиться — сто грамм.
С горем счастье, пополам:

За погибших, бывших вместе,
За письмо своей невесте:
«Жив. Добьём, и я вернусь».
Сколько ласковых Марусь

И Катюш их дожидалось!
Но в живых осталось малость…
Дед сказал: «Победы цвет
Ярко-алый, ярче нет.

Это память, боль и слёзы,
И отбитые угрозы.
Память, благодарность павшим,
Жизнь свою за вас отдавшим».