В стол писать, признаюсь, грустно.
Потому пытаюсь устно
Хоть немногим почитать.
Трудно ж скрытным быть, как тать.

Стих – как часть души, ребёнок.
Няньчишься ты с ним с пелёнок.
Он упрямый и капризный,
Но – ведёшь его по жизни.

Он, как сыр или коньяк,
Должен выдержаться. Так,
Чтобы рифмы с мыслью слились,
Красотой объединились.

И в итоге получиться
Может стих, каким гордиться
Сможешь ты, поэт, по праву.
Наплевать тебе на славу.

Цель поэта – поделиться,
А не славою кичиться.
Настоящему поэту
Нужно, верю, только это.

18.09.2016