Стихи с годами не стареют,
Порою ласковее греют:
«Смотри-ка, классный оборот,
И как красиво стих поёт!»
Надеюсь, вы их все почтёте
И каждый для себя найдёте
То, что задело, зацепило,
То, что понравилось и мило.
И, вспомнив деда, чуть вздохнёте:
«Вернуть бы время то. В почёте
Наш дед-поэт сейчас бы был.
Мы поздно оценили пыл
Его стихов, предельно честных.
Не хуже он поэтов местных,
А может, даже знаменитых —
Известных и давно забытых».
Не в славе дело, а в печали:
Чтоб мимо не прошли. Узнали
Те чувства, что владели мной,
Когда, с седою головой,
Я вдруг поэзией пленился.
Да не от скуки, а влюбился!
Мне так приятен был рассказ
В стихах о том, что видел глаз,
О том, что вдруг услышит ухо.
Проснусь, а мысль жужжит, как муха,
Начальная строка зовёт:
«Красиво. Чувствуешь? Вперёд!»
Но главным были не красоты
Изящных фраз и повороты
Сюжетов. Нет, важнее — суть,
То, что мешало мне уснуть.
Конечно, что-то устареет.
Другое юмором согреет,
Разбудит память, чтобы знать,
Куда идти и что искать.
Стихи — проказники-ребята,
Учёные и дипломаты.
Пророчить им и песни петь,
Звенеть и звать, гудеть как медь.