Гороскоп мой – звёздный Рак.
Он – обидчивый чудак.
Гороскоп, конечно, ложь,
Но на Рака я похож.

Семья уселась за столом,
Все говорят лишь об одном –
Что книга вышла, наконец,
И сын, издатель, молодец!

Главой вознёсшись невысоко,
Сижу в сторонке одиноко.
Зачем мне Столп Александрийский?
Я жду оценок самых близких.

Но нет оценок – тишь да гладь.
«Салатик хочешь? Слышишь, Владь?»
«Спасибо, сыт». Сижу, молчу.
И временами лишь шучу.

Но, честно, хочется орать:
– Вы что молчите, вашу мать!
Я столько сил в неё вложил!
Недосыпал, не ел, не пил.

А вы: «Как пахнет переплёт!
Бумага – шёлк! Как хорошо
Цвета расставлены в томах!
А сайт каков?! Ах-ах-ах-ах!»

Конечно, вы все молодцы,
А я смиреннее овцы.
Но овцы тоже ждут похвал,
Когда их звёздный миг настал.

За помощь я вам благодарен
Безмерно, от души. Бездарен
Мог быть бы труд мой, если честно.
Пылился б где-нибудь безвестно.

И Колин труд, и Саши помощь
Растут на общей грядке. Овощ
Созрел, красив и пригодится,
Как в басне той: «Воды напиться».

Я думаю, мы все не зря
Старались. Милые друзья,
Пусть этот труд вам всем поможет.
И это будет мне дороже

Похвал и лестных слов. Но всё же
Почувствуйте всей вашей кожей,
Как краток миг на свете этом.
Зачем ПОТОМ хвала поэтам?

09.04.2015 — 21.06.2018