Есть у Пушкина и Фета,
У других больших поэтов
Разные стихи – шедевры,
Рвущие порою нервы,
И обычные, простые.
Я сказал бы, проходные:
Что-то льнёт к душе послушно,
Что-то – мимо равнодушно…
Есть у Пушкина и Фета,
У других больших поэтов
Разные стихи – шедевры,
Рвущие порою нервы,
И обычные, простые.
Я сказал бы, проходные:
Что-то льнёт к душе послушно,
Что-то – мимо равнодушно…
В стол писать, признаюсь, грустно.
Потому пытаюсь устно
Хоть немногим почитать.
Трудно ж скрытным быть, как тать.
Стих – как часть души, ребёнок.
Няньчишься ты с ним с пелёнок.
Он упрямый и капризный,
Но – ведёшь его по жизни…