Мне знакомый, улыбаясь,
Говорит: «Вчера я, каюсь,
Посмеялся от души».
«Правда? Что так? Расскажи».

Шёл домой. У перехода
Не было совсем народа.
Только дед – спина дугой,
Весь морщинистый, седой,

С палкой. Видимо, боится
Перехода. Обратиться
Он решил ко мне и начал
Голоском почти что с плачем:

«Молодой, – кхым, – человек,
Не поможете ли мне
Перейти через дорогу?
Опасаюсь я немного:

Под машину б не попасть.
Старость – это же напасть».
«Да, пожалуйста, держитесь.
Не спешим, не торопитесь».

Переходим. Я спросил:
«Сколько ж лет вам?» «Нету сил.
Мне уже восьмой десяток».
«Ясно. А велик остаток?»

«Точно – семьдесят и три».
«Сколько?..» Что ни говори,
А приятно, что, похоже,
Выгляжу его моложе,

Хоть десяток мне девятый!..
Что ж, спасибо, Боже святый,
За второй годок в десятке
И за то, что я в порядке.