Захотел поэт свободы
Абсолютной, не отходы.
И обжёгся: сказки это,
Будто можно всё поэтам.
Он сгорел в борьбе со строем,
Что как будто был настроен
На добро и справедливость.
Но действительность взбесилась
И пошла страна в разнос:
Власть народа — под откос!
Как терпеть такую гадость?
Критикнул как будто малость,
Но и этого хватило —
Власть за горло ухватила:
«Ты решил повеселиться?
Танки в ход!» И где граница
Независимости той,
Что зовут «Поэт ты — пой»?
Пушкин крыл царизма пятна,
Ты — социализм, понятно.
И обоих подкосила
Государственная сила.
Разных вы идеологий,
Одинаковых мелодий —
За народ и справедливость.
Вот головки и свалились,
Как отрубленные, прочь —
В неизведанное, в ночь.
Видимо, в судьбе поэта
Людям говорить про это:
Про подгнившие устои
И что их заменят вскоре.
При любом общинном строе
Есть хорошее, плохое.
Что, капитализм безгрешен?
Тоже с чернотой орешек —
Есть, где рифме развернуться!
Тем же может обернуться
Критика — газетной травлей,
Некрологом: «Обезглавлен».